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Se van a hacer la compra mientras yo estoy atada en mi puesto. Y me mandan esto. Y entonces, por una vez, me dan ganas de estar en los pasillos del súper eligiendo un detergente mientras una voz me pregunta "¿eso es pada cenad?". Jiko, paga tú.
No se cómo pude. Cómo lo logré. Pillarles desprevenidos en un gesto de cariño pausado. Ni regates ni codazos. Al enseñarles esta foto nos reímos los tres, como el que mira algo que no puede ser verdad.
El famoso momento cuentacuentos en el que el padre, que empezó siendo parte integrante del público, termina convertido en actor principal ante la sorpresa de sus propios hijos y el desconcierto del señor cuentacuentos. He borrado el vídeo (bajo amenaza) en el que el señor padre se marcaba un señor rap-baile. No hay palabras).
Qué tarde de domingo rezongona. Luc durmiéndome las piernas, Mateo, el brazo. Y yo, sin querer despertar ni una sola extremidad. Para qué, si así sueño.
Foto a la salida del médico. Tres días en casa con fiebre bronca y de pronto se hace grande. Crece. Se estira. Se afina. Así. Cómo puede ser. Mi pequeño Mateo.
Primeros rayos después de un mes y medio de lluvia castiza. Salimos, claro, como miuras. A la tarde de Debod. A pillar sol y manga corta y un atardecer sentados en la hierba. Por fin.
Llegaba Jiko de dar un curso. Luc dormía. Y Mateo dijo con voz cocinera: yo le hago el bocata a papá. Mayonesa de curry, jamón, gouda, lechuga. Y esbozó esto, el tío. Decorado con ramillete de hierbabuena y un cartelito que llenó a su padre de babaza antes de hincarle el diente.
